domingo, 7 de marzo de 2010

The James Joyce Irish Pub and The Espanola Tapas Bar

I
 
El sol del este yace sobre las calles
Lodo y nieve, blanco y negro aun sin evaporar
Harlem avenue luce tranquila, apacible,
sepultada bajo el sabor de una cerveza oscura
 
Ese sabor amargo que se esfuma rapido
Rapido como un mal amor
 
Verde, blanco y rojo
Un rojo casi dulce, un rojo Irlandes
Aun pelean los Irlandeses?
Hermanos, hijos de la misma tierra
Aun pelean por el mismo dios?
 
El tren atraviesa de Aurora a Chicago
Como huyendo al sol que reposa, para ir a refrescarse al lago
Porque dios permitio que los Irlandeses se dividieran?
Permitio que Cain matara a Abel!
 
Morire a mano propia. a mano de mi hermano, del hijo de mi tierra
 
Quiza entonces la bateria que suena en el fondo,
las letras cantadas,
la risa frenetica del hombre a solo un par de pies,
la luz ambarina del sol de oeste
que aun dejando lugar al dia se desvanece
para anunciar la noche
Quiza entonces todo esto valga
por los dias en Paso del Norte: nada
absolutamente nada.
 
II
 
La guitarra hispana
el tropiezo de los dedos del artista,
su tecnica, pero la ausensia de ritmo,
el tono perfecto, pero el dedo se equivoca,
la metrica falla,
suena como la musica de un videojuego
mas que como la musica de un pueblo
 
La musica se detiene,
un aplauso solitario, desanimado, se escucha en el fondo
 
No hay sentimiento en sus dedos,
las notas tratan de evocar el alma de quien las toco por primera vez,
pero el interprete las desconoce,
para el son solo puntos en el hexagrama
 
Este guitarrista es un tormento al oido.
 
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En apoyo a la libertad de expresion y con fundamento en el articulo 6to de la Constitucion Politica de los Estados Unidos Mexicanos, publico todo lo que las voces en mi cabeza tienen que decir, pero me deslindo afirmando que no necesariamente comparto sus puntos de vista.