lunes, 30 de diciembre de 2013

Juego, infancia y madurez.

I

Uno de los aspectos mas importantes del desarrollo infantil es el juego. Podemos observarlo no solo en los seres humanos pero en una gran cantidad de especies animales. El juego ayuda no solo a desarrollar nuestros cuerpos pero tambien nuestras mentes. A traves del juego desarrollamos antes que nada nuestras capacidades motrices, y despues nuestras habilidades finas. Aprendemos a correr, brincar, colgarnos de los arboles y muchas otras habilidades que son basicas cuando de sobrevivencia se trata.

Es tambien la época en que a traves de juegos comenzamos a desarrollar nuestro pensamiento racional.

Cuando crecemos y nos acercamos a la madurez, estos juegos comienzan a ser vistos como algo del pasado. Ya no somos unos niños y no nos esta permitido seguir jugando como si lo fueramos, ya que nuestra etapa de desarrollo ha quedado atras.

De esta manera lo que se espera de un adulto es que realice actividades de adulto. Ese es el motivo por el el cual Peter Pan prefirió huir a Nerveland: cuando nació pudo escuchar como su padre ya hacia planes acerca de quien seria Peter cuando creciera, sin embargo Peter prefirió continuar siendo un niño eternamente. Madurar implica dejar atrás el mundo infantil y adoptar el mundo adulto; mundo de trabajo, de logros profesionales, de responsabilidades reflexivas y sociales.

Durante los primeros años de desarrollo, apunta Piaget,  el infante es egocéntrico,  no conoce los limites personales y sólo puede esperar que sus deseos y necesidades sean cumplidos a la brevedad por su madre. Con la madurez viene implicito el reconocimiento de los limites personales y el abandono del egocentrismo para aceptar un rol activo dentro de un círculo social al cual se pertene y dentro del cual se debe colaborar para bien de todos. Los juegos que tanto contribuyeron al desarrollo del infante ahora deben de dar paso a actividades productivas. Peter Pan, en su ego sin limites, no estaba dispuesto a crecer, ello implicaría dejar atras el tranquilo mundo infantil libre de responsabilidad alguna.

Por tanto no esta bien visto el juego entre adultos, no hay motivos para continuar jugando. Claro esta que existen aun ciertos juegos que los adultos pueden jugar, pero solo en su tiempo libre y son juegos en su mayoría perfectamente estructurados, con reglas definidas y que son llevados a cabo en tiempos y formas establecidos. El juego for it's own sake, osea por el puro gusto, espontáneo y pueril es prácticamente inexistente y visto como un rasgo de inmadurez o es llevado a cabo a escondidas de los demás.

Cuando El Principito inició su viaje interestelar se encontró con diversos personajes que describian al mundo adulto. Todos ellos muestran caracteristicas de la madurez: el rey sin subditos, deseoso de comandar; el farolero, siempre al pendiente de cumplir con la labor que le fue asignada; el geografo, apurado en registrar conocimiento; el borracho, ¿Qué más decir?; y el hombre de negocios ocupado en mantener una cuenta precisa de sus propiedades estelares.

Deseo de poder, de conocimiento, de riqueza, rigidez laboral y escapatoria a través del vicio; son las características que Antoine de Saint-Exupéry encuentra como determinantes del mundo adulto. Sin embargo, parece apuntar entre lineas, el adulto maduro se ocupa de cosas vanales ¿Cómo se puede ser dueño de las estrellas? ¿Qué sentido tiene amazar conocimiento teórico? ¿Qué derecho tiene nuestra voluntad sobre terceros?

El adulto pues, se encuentra inmerso a su vez en un mundo absurdo basado en supuestos que para El Principito resultan incomprensibles. Para él la madurez es un juego igual de absurdo como para los otros lo es la infancia.

El deseo de racionalización es una característica presente en la psique de los adultos. Es necesario encontrar explicaciones aceptables a todos los fenómenos que acontecen a nuestro alrededor.

Asi como el infante conoce el mundo a traves del juego físico, los adultos, como el geografo que describía El Principito, se esmeran por conocer a través de juego teórico. Mientras el infante juega con objetos el adulto lo hace con conceptos.

Las humanidades no son otra cosa que las ciencias del discurso y el concepto, no hay verdad a que se pueda llegar en su estudio, todo el constructo de las mismas no es mas que el resultado de cientos de años de discursos, cada uno de los cuales trata de definir la realidad a traves de tal o cual perspectiva. Discursos que en su momento respondieron a situaciones especificas y sirvieron a sus fines inmediatos. Los hombres que crearon dichos discursos jugaban a crear sistemas de entendimiento de la realidad.

Como mencione anteriormente, el autor se cierne como Dios sobre su obra. Con su constructo pretende dar sentido y coherencia a aquello que perciben sus sentidos. Es un niño inocente jugando con bloques de colores construyendo con ellos diversos objetos para satisfacer sus necesidades lúdicas. Las palabras son esos bloques, las ideas aquellos objetos.

II

A. Constantemente se reunía con ciertos amigos a hacer filosofia de cantina. La cerveza era un excelente catalizador que junto con la compañía de dichos amigos le permitian sentirse heredero de la escuela socratica. Uno de quienes mejor servian a sus propósitos de dilucidar sobre el sentido de la vida era Isaak.

Isaak habia llegado al entendimiento de que él era un ciclo que no terminaria jamás. Claro que A. lo entendió a su manera: la vida era una secuencia de actos en espiral que no termina, cada acto con un fin especifico, pero el conjunto universal sin sentido alguno. No quedaba claro, entre cada discusión, cual era el objetivo de sus vidas. Con el conocimiento y la racionalización venía el desasosiego de descubrirse a si mismos como entes sin destino ni propósito.

Y más aún, de descubrirse como un infante jugando a vivir. Utilizando el discurso como su campo de juegos, donde podian pasar horas jugueteando con las ideas.

miércoles, 18 de diciembre de 2013

La conocí sin desear, pronto su locura se volvió la mía. En ella encontré ese manantial de ideas descabelladas que hicieron volver a sentir vida, Bailaba salsa, eso era ella. Alguna vez me dijo que me enseñaría a bailar y seríamos pareja de baile y que le encantaría que yo aprendiera a mover los hombros, que eso era lo más sexy que un hombre podía hacer.

Ahora que no está aquí, quizá aprenda a bailar salsa, no sé, quizá algún día encuentre otra salsera descabellada a quien darle una canción.


Fragmento



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viernes, 6 de diciembre de 2013

Entonces hendí mi rostro por entre su pechos, de los cuales bebí sediento del vino de la consagración pagana. Me entregué entonces a la demencia de quien adora una estatuilla. Adoré aquella figura de barro hasta que mis plegarias culminaron en aquel placer pasajero; mientras aquella sacerdotisa de la ramera de babilonia recibía el sacrificio de mi cuerpo por entre sus entrañas.




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miércoles, 4 de diciembre de 2013

Por otro lado, el puer es prácticamente incapaz de planear a futuro. Aunque no desestima los beneficios de la planeación, siendo que la aplica en tareas pequeñas que realiza por parcela, sabe que de no planear y llevar un orden adecuado en una rutina su trabajo su puede ver multiplicado por realizar pasos equivocados.

Sin embargo el problema viene cuando se trata de planeación a largo plazo o de procedimientos no rutinarios. En su ejecución el puer suele dejarse llevar por el momento. Esto definitivamente se encuentra relacionado con su incapacidad para establecer metas realistas, si es que las establece. De manera tal que pocas veces trabaja enfocado hacia resultados concretos, mientras que regularmente no se detiene a dilucidar las variantes que podría encontrarse en el camino; aunque sí racionaliza el acto no necesariamente racionaliza los eventos consecuentes al mismo. Tiende pues a actuar más por emoción que por razón; misma situación que lo pone a la par de un niño pequeño.

Esto no necesariamente significa que sus habilidades cognitivas se encuentren en el mismo nivel; de hecho estas pueden encontrarse en un nivel superior a la media poblacional, no necesarimente en su totalidad pero sí en varios aspectos: tiende más a una cierta creatividad. Por su naturaleza inestable y apresurada siempre tenderá a poner la balanza del tiempo a su favor cuando de realizar una tarea se trata, o de resultarle imposible o trabajoso realizarlo dejará de lado dicha tarea. Prefiere la comodidad de la inacción a la pesadez del trabajo bien hecho; mismo que preferiría realizar de la manera más eficaz o no realizarlo en absoluto.



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“Normal is an illusion. What is normal for the spider is chaos for the fly.”
― Charles Addams

El caos es definido por quien me acompaña en este momento como un estado de desorden. El ser humano es capaz de conocer dos tipos de clasificaciones para un conjunto de cosas: orden y desorden. Ello implica una racionalización de las cosas.

Podemos pensar en un conjunto de mil pelotas, las cuales a percepción pueden ser colocadas en orden: alineadas en 100 columnas de 10 filas, y separadas una de la anterior por cinco centímetros de distancia, lo cual no deja de ser arbitrario toda vez que las posibilidades de acomodo y reacomodo tienden al infinito.
Y bien supongamos que dichas pelotas se encontrasen en un estado de desorden. Este estado de desorden es aparente en ocasión de dos factores, primero: las pelotas siguen siendo sujetos de las layes naturales, por lo cual su desorden atiende a dichas leyes; y segundo: siendo que las posibilidades de acomodo y reacomodo son infinitas, estas pelotas se encuentran acomodadas conforme a una de esas variantes.

LaPlace concibió en alguna ocasión la posibilidad de medir todas las variables existentes en el universo en un momento específico para calcular a través de ellas el devenir futuro del universo. Aun dentro del caos aparente que puede parecer el universo se puede encontrar un orden mediante la medición precisa de todas sus variables; concebible aunque imposible. Orden dentro del aparente desorden.



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martes, 3 de diciembre de 2013

El desasosiego propio de su naturaleza define al puer aeternus. Como tal se dice que por ello prefiere las alturas, en ellas encuentra emoción. Es cierto también que prefiere la velocidad a la lentitud. En la manera de conducir un automóvil se observa la naturaleza del puer.

Se embelesa con el camino, aunque constantemente se encuentra tratando de ver el paisaje a su alrededor; pero nunca o casi nunca presta atención a los detalles del camino, quizá por eso la suspensión sufre constantemente. Así al encontrarse con camino abierto, esto sucede regularmente en carretera, acelera sobrepasando el limite de velocidad. Sin embargo el puer no disfruta de la velocidad en camino rectos, en los cuales acelera porque una prisa constante le aqueja, sino que prefiere los caminos sinuosos. En ellos acelera aun mas, el constante riesgo de perder el control le mueve, busca excitación a través del riesgo. Mientras desea y teme a la vez que esa curva sea la ultima por venir.



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sábado, 30 de noviembre de 2013

"Como un ser de nadie habita en el olvido y también en la demencia."



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sábado, 23 de noviembre de 2013

Una cosa es el ser y otra el deber ser. Todo "debería" ser de alguna manera, pero ocasionalmente sucede que es de otra manera. Así cuando realizamos nuestros nuestros actos, por más voluntad y trabajo duro que pongamos, sucederá en ocasiones que no resulta como debería ser.

Muchas de las veces esto sucede porque no somos capaces de aceptar la total responsabilidad de nuestros actos y en ocasiones, incluso, de los actos ajenos. Y también sucede porque no somos capaces de decir con claridad y a la(s) persona(s) adecuada(s) lo que es preciso decir.

Las demás variantes que ocasionan el fracaso del "deber ser" son la falta de trabajo, el "valemadrismo", la falta de voluntad, de misión, visión o la simple mediocridad de quien ejecuta el acto.

Extracto de un futuro libro de superación personal.



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sábado, 26 de octubre de 2013

Esa esencia miles de veces adorada. Aquellos labios secos de besar pero ansiosos de humedad, corazón de nadie cuerpo viajero.
Mujer, baila, baila como solías. Ama aunque hayas olvidado hacerlo. Esta noche transcurre entre la salsa y tu cadencia. Olvida los brazos rotos, tienes alas para volar en tus sueños. Vuela entonces e iremos juntos a conocer lo que es amar un cuerpo ajeno, pues mañana no sera más.

lunes, 7 de octubre de 2013

Quizá lo que más los separaba eran las palabras. Para él, ellas eran de alguna manera un ritual, había palabras efímeras, sin valor ni comprensión, pero también las había que debían inscribirse en el compendio de la norma jurídica natural, sempiternas y de comprensión invariable. En ellas él creía haber encontrado un refugio.

Para ella las palabras aparentaban eternidad, al menos así lo decía cuando utilizaba las formulas jamás, nunca o (por) siempre. Sin embargo, para ella, sin aparente consciencia siempre transmutaban, aunque tenían el peso de su pasión, así como esta eran leves al menor soplo del destino.

Quizá por eso cuando él utilizo la clásica formula "es triste que a las palabras se las lleve el viento" ella en una primer ocasión le afirmó que no sería así, pero en una segunda ocasión, tiempo después, recordando la misma formula ella la utilizó para decir "ya ves, las palabras sí se las lleva el viento".



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martes, 17 de septiembre de 2013

"Las obsesiones son deliciosas, mientras se mantengan en privado."



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miércoles, 11 de septiembre de 2013

Miró aquella muñeca de porcelana que se hallaba en el buró, recargada sobre el espejo. Pensó en lo hermosa que era, miró sus rizos dorados y aquellos ojos azules, entre sus manos sentía la textura de la delicada tela dispuesta como vestido de alguna época lejana que no conoció, la tristeza inundó su corazón y trató de vaciarle con un suspiro, pero no pudo y entonces le vació llorando, primero un ligera lágrima sobre su pómulo derecho a la que le siguieron muchas más, acaso dilatadas por el pudor, acaso por que ya había llorado demasiado. Se miró al espejo mientras comparada su rostro con el de la muñeca cuya cara colocaba a la altura de su pecho.
Su piel no se miraba igual y sus ojos mostraban la huella de las pesadillas nocturnas y la lágrimas diurnas. "Para mi princesa" retumbaba en el recuerdo de sus oídos, "para mi princesa" son las palabras que escuchó al recibir esa muñeca, "para mi princesa" eran las palabras de amor que escuchaba constantemente. Para mi princesa.
Entonces le sobrevino la inquietud, y con el último "para mi princesa" que escuchó en su recuerdo la tristeza se vació por completo y un inmenso sentimiento de rabia le hizo arrojar esa hermosa muñeca de porcelana contra el espejo.

La princesa estaba rota.



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Mencioné que el personaje de I. había nacido cuando su útero comenzó a desplazarse por su cuerpo creando su personalidad histérica, sin embargo ahora creo que para efectos de esta historia dicho personaje nació cuando A. la miró embelesado por su facilidad de palabra, siendo que ella no podía dejar de hablar, y así mientras ella le platicaba una infinidad de cosas, él (encantado, sorprendido y un tanto desconfiado aún) le dijo
-¿Sabes algo?
-¿Qué? -inquisitiva.
-Eres el demonio.
-¿Qué? -con sorpresa e indignación.
Y claro, no es que él creyera que los demonios existieran, pero de alguna manera, para él en ese preciso momento ella encajaba perfectamente en el término de sucubo, y tuvo que proceder a hacer gala de su conocimiento enciclopédico al respecto sólo para que ella siguiera mostrando indignación y negara tajantemente ser un demonio para además hacerle sendos reclamos a A. y esgrimiendo los motivos por lo cuales ella no era el demonio.



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domingo, 8 de septiembre de 2013

Es interesante el hecho de que pocas personas leen en realidad, de tal manera el autor puede incluso llegar a confesar sus más hermosos horrores y sus más sangrientas tropelías y sin embargo pocos se darían cuenta de dicha confesión. Pero debemos primero entender que cuando se trata de literatura autor y narrador no son el mismo, salvo en el caso de la crónica. Me atrevo entonces a afirmar que cuando esto sucede estamos ante un caso típico de desdoblamiento de personalidad; el autor, se diría en otros tiempos, está poseído por el demonio del narrador. Así pues las confesiones encontradas en la literatura carecerían de valor confesional en el estricto sentido jurídico de la palabra, nos hallamos frente a una obra de ficción, salvo en los casos en que hablemos de una non fiction novel, la cual no deja de ser una crónica acaso embellecida por los artificios de la novela.

*El arte literario en sus formas más profundas responde a una necesidad: la necesidad confesional del autor.

*Inventar, crear, nace instintivamente del alma humana y como tal es lo menos original que sabemos hacer. Y sin embargo lo más sublime, lo único que nos identifica con la divinidad.

*Así el narrador se cierne como dios sobre su propio constructo, sus palabras son ley, acto y creación.

*El narrador se erige también como relator, fiscal, juez y abogado; dentro de su universo el es quien se vale de la experiencia documental, de la capacidad de deducción, del poder de acusación y del poder de enjuiciar para dar forma y color a los hechos relatados en su narración.

*Muchas, quizá las más, veces el arte literario surge de la necesidad del autor de crear aforismos, paradigmas que pueda erigir como leyes universalmente válidas.
Podemos decir que su relato es un intento de dar form, sentido y coherencia a aquellas cosas que no lograr comprender o explicar del todo.



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jueves, 5 de septiembre de 2013

Para Kundera los personajes de una historia no nacen como lo hace un ser humano común, de manera tal que me quiero atrever a decir que la princesa rota, que si bien es la representación ficticia de una persona real, nació justo cuando el útero de aquella mujer comenzó a desplazarse por todo su cuerpo creando su personalidad histérica.



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miércoles, 4 de septiembre de 2013

Las ondas de radio tienen una frecuencia, que equivale al número de repeticiones de la onda en cierta unidad de tiempo. Cuando dos ondas de la misma frecuencia se encuentran, hacen interferencia. Son de la misma "naturaleza" y eso provoca dicha interferencia.

Es algo cierto que en un momento dado ambos tuvimos una frecuencia similar, y como tal al encontrarse nuestros caminos hubo interferencia. Yo interferí en tu vida, tu interferiste en la mía. Del aspecto pretérito de la sentencia podemos deducir que 1. nuestros caminos ya están lo bastante distantes como para no interferir de nueva cuenta o 2. ya no nos encontramos en la misma frecuencia.
Suele suceder lo segundo, algunas ondas de radio que nos llegan de lo más recóndito del espacio muestran una tonalidad roja, lo que es extraño ya que perteneciendo a una etapa joven del universo, y siendo que las estrellas jóvenes son de tonalidad azul, se esperaría que dichas ondas fueran azules; pero ocurre que a través de su trayecto hasta nosotros, mismo que implica miles de millones de años de viaje, estas ondas cambian en su frecuencia tornándose de una tonalidad roja. Podríamos afirmar que se "añejan".

Así pues quizá no solo nos encontremos distantes sino también rebotando a una frecuencia distinta. Quizá algún nos volvamos a sintonizar.



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martes, 3 de septiembre de 2013

Yo por mi parte había regresado al camino de la religión. Sobre aquel altar derroído y polvoriento coloqué a la princesa rota, y a su alrededor tantos ídolos paganos como se me antojara. Había comenzado a celebrar los misterios de aquella nueva religión de manera arbitraria y caprichosa.

Ahora cada antro de perdición era una iglesia, cada mujerzuela una sacerdotisa, cada borracho un fiel y cada substancia lícita o ilícita la sangre y el cuerpo de Cheesuschrist.
Era mi todo esta nueva religión, mi manera de revelarme al seno materno y de darle sentido a la barbarie de perdición que acometía contra mi bienestar. Cada estado alterado de conciencia no era otra cosa que mi manera de acercarme y ser uno con el ser, podía yacer alcoholizado y sin embargo diría que había tenido una experiencia mística.

Herman Hesse sería el primer profeta, Kundera uno de tantos de nuestros teólogos junto con Camus, mientras que Platón y Aristóteles representarían la dicotomía del alama, presente por igual en Dr. Jeckyll y Mr. Hyde.
Bukowsky y Miller serían considerados hombres que recorrieron el camino de la santidad, mientras que San Agustín uno de tantas ovejas descarriadas que se había alejado de nuestra hermosa fe.

Sin embargo esta fe carecía de nombre alguno, hubiera sido soberbio de mi parte intentar ponerle uno, eso iría contra el flujo interminable de hombres que la habían practicado, aun sin conocimiento de causa.



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lunes, 2 de septiembre de 2013

Durante la noche desfundó la almohada que con cuidado su tía había preparado, dejó la funda de lado y siguió con su sueño; para descubrir al despertar casi al mediodía aquél motivo que se escondía bajo la funda azul: una almohada que mostraba a dos personajes, un chico de cabello oscuro y una chica de cabello rubio, que vestían pijamas mientras se les podía ver en varias escenas: una tomados de la mano al subir unas escaleras, otra a punto de dormir y una más donde se observa como ella sueña con él. Recordaba perfectamente ese estampado, lo conocía desde pequeño, esas almohadas probablemente habían sido compradas por su madre, ya hace unos 20 años atrás o quizá más.



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sábado, 31 de agosto de 2013

Era el Danubio Azul, su nombre atraía como si se tratara de un lugar salido de las lejanías europeas, para Adrián no tenía más encanto que el haber sido donde se escribiera Bajo el volcán.
-Grotescamente hermoso -dije mientras hacía claro con mis gestos que me refería a aquella mujer obesa vestida provocativamente y que se sentaba al lado de un sujeto de unos 60 o 70 años que la mirada ebrio y encantado.
Adrián mencionó algo acerca de el Demián o el Lobo estepario de Hesse. Asentí ante la claridad de su razonamiento.

Aquella mujeres eran en sí mismas la negación del ideal de belleza occidental y sin embargo no podía dejar de ver a esa chaparra sonriente a tres mesas de distancia que emanaba una belleza particular a pesar de sus curvas corporales; que más bien hacían pensar en un contorsionista que no había podido dejar la postura tomada y vivía condenado a tener las caderas exageradamente salidas hacía el posterior y el vientre en dirección, con igual exageración, opuesta.
Aquel miserable agujero de perdición era el templo donde aquellas negaciones de belleza reafirmaban el absurdo de aquella imposición de belleza: esas mujeres se convertían ahí en sacerdotisas de culto a una belleza perdida entre el alcohol y la música de José Alfredo Jiménez, y eran así mismo adoradas por aquellos hombres cuyos sentidos se encontraban aturdidos por el alcohol aunque esto no significa que no las adorasen aun en estado de sobriedad.

Salimos de ahí con rumbo a nuestras respectivas casas, a mi me esperaba el sueño postergado de un día de insomnio y lectura.



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martes, 23 de julio de 2013

En el hospital

Su compañera le dio un sobre blanco, dentro de él había una nota escrita a mano. ¿De que se trata esto? se preguntaba mientras desdoblaba la pequeña nota de color blanco.

Hola, seguro no sabes quien soy, pero te he visto desde hace algunos días y me encantaría conocerte.

¿Quién podría ser? se preguntó.


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lunes, 15 de julio de 2013


Sobre el dintel de aquella puerta se leía:

Teatro del Absurdo
Bienvenido



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jueves, 27 de junio de 2013

-Entre absolutos te veas -fue la maldición que lanzó su demonio.



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lunes, 24 de junio de 2013

El silencia sofoca, poco a poco arrebata el aliento. Ese silencio es tal que ensordece, aturde, inquieta. Tras el ensueño que ahora se desvanece el príncipe de añil habita el silencio.



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Habita el absurdo de una existencia impropia, camina el sendero del mesías buscando habitar en la trascendencia. Respira a bocanadas que a veces son suspiros y a veces lamentos.

Yace bajo un dintel, último vestigio de lo que fuera una majestuosa catedral. Observa a lo lejos las aves, les envidia, ellas vuelan, él no puede volar más. Aun sangra la herida, como duele ese muñón donde solía nacer su ala izquierda.

Mira al cielo, que ahora parece lejano e inalcanzable, no comprende como puede ser así, siendo él un ser celestial; y estando condenado por un accidente a una existencia terrenal.

Bebe agua de un charco, no conocía la sed -¿acaso soy humano ahora? -se pregunta.



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A lo lejos se mira una silueta humana, el resplandor de un atardecer que no termina le dibuja. Grita en silencio, habita los días perdidos.

En el candor de la batalla perdió un ala, de la cual queda tan sólo un muñón. Es un ángel, pero con sólo un ala no puede ya volar.

De día deambula por el campo de batalla, de noche habita las ruinas de una catedral.

No es un ángel caído, es un ser de nadie.




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jueves, 6 de junio de 2013

Se rentan habitaciones a la medida, preséntenos su arquetipo y le damos todas la comodidades: filias, pasiones, desdichas y problemas existenciales.

Excelente precio por introducción.




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lunes, 20 de mayo de 2013

Por que la distancia no importa hasta que existe una relación entre los puntos que divide. Sólo entonces ésta cobra un sentido, en el olvido o en el recuerdo. Dado que estos la tienden, la vuelven existente.

Siempre estuvimos distantes ¿qué fue lo que cambió? ¿Porqué ahora me importa esta distancia? Por que alguna vez pareció no existir.




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martes, 7 de mayo de 2013


"Es cierto, hoy en día todos hablan de libertad, todo mundo desea ser libre ¿pero realmente están listos para ser libres? Lo dudo, la libertad requiere de responsabilidad; responsabilidad total por nuestros actos, ni más ni menos.
Lamentablemente poca gente es responsable de sí misma, por lo tanto es una utopía pensar siquiera que algún día podamos conquistar esa libertad que tanto discutimos."

Fragmento



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lunes, 29 de abril de 2013

Noche de Pachuco Rey, 17 de Abril, 2013


El sábado pasado platicaba con Isaac, el pareció percibir algo en mi, se acercó y me preguntó si me podía dar un consejo, le conteste que sí, y comenzamos a platicar; fue una de esas conversaciones que giran en torno a todo y a nada, de aquellas que sólo se pueden entender cuando uno se aproxima a la totalidad de sus postulados y trata de ponerlos todos en un sistema coherente de ideas. Antes no, antes cada idea por sí sola carece de todo sentido, carece de todo valor práctico, pero en conjunto algún sentido se comienza a dilucidar.

Somos un ciclo sin terminar, eso es lo que somos, un ente en constante cambio, en constante derrota, en constante triunfo, pero nunca inerte, nunca al fin terminado, nunca sin pendientes, nunca sin un camino por realizar. Y sin embargo, no habrá triunfo último, no conoceremos el triunfo jamás, no necesariamente significa esto que estemos derrotados de ante mano, sino que no cerraremos este ciclo.
El ser un ente racional viene con una maldición, el desasosiego, la intranquilidad, lo imposibilidad de sentirse tranquilo jamás, de poder descansar por las noches tranquilamente, siempre. Hay cosas, sucesos, hechos, eventos, actos, objetos, ideas, conceptos, postulados que nos atormentan noche tras noche, nos quitan el sueño, nos quitan la tranquilidad, nos roban la energía.
Llegar a ser feliz se antoja harto imposible, se antoja como una tarea difícil de lograr, un objetivo inasible. Ignorance is bliss, dice el postulado ¿cómo es eso posible? Miles de años desarrollando tecnología, conocimiento, y sólo medio milenio trabajando en lo que conocemos como ciencia, el objeto más humano jamás creado, la disciplina más noble que jamás haya existido, aquello que lograría sacar al hombre de las tinieblas de la edad media para llevarle a luz del conocimiento científico.

Somos producto del sistema, lo que somos es gracias al sistema, que nos moldeó a todos y cada uno de nosotros. Quizá la mentira más grande de la historia sea aquella contada por la NASA en 1969 ¿realmente llegó el hombre a la luna aquel año? La ciencia parece demostrar que no, la tecnología disponible en aquella época no hubiera permitido a ser vivo alguno llegar a la luna, los soviéticos, que realmente llevaban la delantera a los norteamericanos lo sabían, por eso no intentaron llevar hombre alguno a la luna. La mentira más grande jamás contada y ahora millones de personas al rededor del mundo, generación tras generación, crecen con la idea de que los norteamericanos llegaron a la luna aquel año.
Un amigo, esa misma noche me platicaba acerca del uso de las matemáticas para estudiar el comportamiento de la bolsa, del indice de precios, entre otros, dentro de lo que consideramos catastrófico, aquello que pudiera no ser jamás explicado, parece ahora ser al menos descrito de una manera científica.

Eso es lo que me ataca, esa actitud “científica” que me pide dar explicación a todo, que me solicita poder dar razón de todos y cada uno de los sucesos de mi vida, como si de una formula matemática se tratara, como si pudiera encerrar hasta la cosa más imberosímiles en una ecuación. En mi búsqueda de una verdad, que pueda dar sentido a esto, paso el tiempo con la mente dispersa, a la vez meditando, a la vez atormentándome, inquieto. Me poseyó el demonio de la racionalidad, mismo que dentro de mi naturaleza imperfecta aprovecha cada instante para inquietarme a la menor provocación. Quiero una respuesta a una pregunta que ni si quiera conozco.



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viernes, 26 de abril de 2013

No, no la amo. Amo que me haga daño.



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miércoles, 24 de abril de 2013


24 de Abril, 2013

Las palabras se volvieron mi prisión. Busqué desesperadamente en ellas aquello que me permitiera darle forma al mundo que me rodeaba, utilizarlas para explicar todas y cada de las cosas a mi rededor. Particularmente busqué tender puentes con ellas, pero como recuerda Cortázar, un puente no se sostiene de un sólo lado. Y así todos y cada uno de los puentes que intentaba tender colapsaban a la menor provocación.

En particular aquel puente que intenté construir hacía ti. Dicho puente colapsó porqué nuestros conceptos básicos no son coincidentes. No había manera de tender un puente de comunicación entre dos personas que simplemente ven a la manzana desde dos perspectivas distintas ¿cómo podría entonces conciliarse algo entre quién cree en lo eterno y quien apenas logra creer en lo causal?

Incluso nuestra manera de ver las cosas, de asimilarlas, de tomarlas después de tomadas. Al principio sería yo quien se negaría rotundamente, por temor, por cobardía y cuando por fin di el paso hacía delante serías tú quien se acobardaría. Aunque intenté cambiar, aunque intenté amoldarme a tu deseo, aunque intenté ofrecerte lo que buscabas, simplemente no pudimos ser, o no quisimos, o no estuvimos dispuestos a ser coincidentes. Dejando el deseo a la deriva.



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23 de Abril, 2013

"Te quiero", que sin sentido. "Te amo", que sin razón. Nuestros conceptos de querer y amar no son siquiera cercanos, y sin embargo aquí estamos, discutiendo quien quiere/ama a quien.

Quizá algún día pueda explicar la comprensión que el concepto querer encierra para mi, quizá tú puedas explicarme la comprensión de tu concepto amar. Pero seguro coincidimos en que el concepto "deseo" se verifica en ambos. Mi deseo de tu cuerpo, de tu calor, de tu cariño que diste a probar y como a un adicto ahora niegas en su totalidad; y tu deseo, tu deseo difuso que a veces dices es mi cuerpo sobre tu cuerpo, ese deseo tuyo que aun no logro dilucidar porque parece ser que ni siquiera en cuanto a eso coincidimos.

Somos inalcanzables el uno para el otro, por cuestiones de temporalidad, por cuestiones de espacialidad, por supuestas y estúpidas cuestiones de moralidad. Somos la imposibilidad misma de ser, el deseo constante resumido en la frustración que da vida a ese deseo, que de lo contrario se convertiría en una supuesta satisfacción del apetito mutuo que albergamos. Apetito que bien podríamos satisfacer de una vez por todas o que bien podríamos padecer cada vez más en la imposibilidad misma de alimentar algo que no se puede satisfacer con la nulidad de nuestras presencias; por que nunca nos tendremos, jamás trascenderemos de nuestros cuerpos para auténticamente satisfacer este apetito con la carne fresca del otro.

And yet here I am, tratando de dar forma a lo que no tiene forma, con palabras, que son el vehículo de lo que vanamente trato de explicarme, de explicarte, de explicarle a un mundo a quien auténticamente no le interesa lo que yo pueda decir, porqué está embebido en el intento de satisfacer sus propios apetitos.

¿Para que empeñarse pues en utilizar las palabras? Debo admitir que son ellas mismas quienes nulificaron lo que supuse que podría ser, que si bien no es, no será. Y son esas mismas palabras el vehículo de lo que supuestamente deseas, de esas interminables charlas nocturnas en que solo utilizábamos las palabras para hablar sin sentido, simplemente por que creíamos hacernos compañía en la desolada noche, transmitiendo códigos carentes de toda verdad, códigos que más bien eran gritos en el desierto de nuestras soledades.



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lunes, 22 de abril de 2013


Para que ser amigos
Si lo que nosotros queremos
Es serlo todo



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Bodas de plata


En nuestras bodas de plata
Miseria, que no me abandonas
Has sido amante fiel

En tu vientre las noches
De insomnia, he llorado

Por tus besos como la hiel
De sangre, me desmayo

Por tus brazos que atan
Afixian, no puedo huir

En nuestras bodas de plata
Miseria, amante fiel

Mujer celosa, la única de mi vida
Eres amor, eres lo que tengo

Miseria, eres mi todo
Por ti vivo, a ti vuelvo
De ti no me puedo desprender

En nuestras bodas de plata
Te confieso que te he sido infiel

Que busqué vida en otros brazos
Que bebí de otros labios
Que me vi en otros ojos
Que sentí vida en otro cuerpo

En nuestras bodas de plata
Quiero renovar nuestros votos
Porque eres el amor de mi vida
Porque sin ti Miseria
Mi vida no la podría explicar



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martes, 16 de abril de 2013


"Buscando una respuesta, para un pregunta que desconozco."

Fragmento



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lunes, 8 de abril de 2013


La quiero deseoso de querer, de sentir
De aferrarme a su cariño prestado

La quiero entristecido por su distancia
Que usted misma tendió

La quiero mujer, porque no es mía
Porque sé que no puedo tenerla


La quiero como se puede querer a la nada
Porque nada somos, y en nada nos convertiremos





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martes, 2 de abril de 2013


No, no la amo. Amo su boca. Amo que me susurre a besos.
Amo esas piernas que vienen y van.

Amo la recóndita brevedad de su estancia.
Amo el reencuentro y amo cada momento junto a usted.

Amo todo eso.
Pero no, no se confunda, no la amo a usted.



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lunes, 1 de abril de 2013


No. No la amo. Sueño con amarla, con hacerla mía, con hacerme suyo.

Con vivir en usted, como usted vive en mi.

Sueño con el absoluto.

Con su absoluta presencia, con su absoluto amor.



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No, no la amo. Amo la idea de amarla. De que usted me ame.
Amo esa voz que me mantiene de dormir por las noches.
Amo la emoción de ese hola en secreto, y la ilusión de cada encuentro



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miércoles, 20 de marzo de 2013


El estado de las cosas es temporal, nada es trascendente y menos tratándose de ti.

Fragmento.



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domingo, 17 de marzo de 2013

En un momento de la vida el hombre es dueño de su futuro.
El destino –querido Bruto- no está en las estrellas sino en nosotros mismos 

Julio César

Di tres pasos sobre aquel sendero sinuoso, no lograba acostumbrarme a los vaivenes de estos caminos rurales; me detuve y observé el valle que se mostraba ante mi. Millones de almas habitaban los nauseabundos recovecos de aquella pestilente ciudad olvidada de Dios y del diablo. Continué caminando.

Cartas desde El Infierno.

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sábado, 16 de marzo de 2013

As when it comes to philosophers everything is relative. You cannot get to a certain truth, and I got to that truth; at least (or last). You ought to study their books, you ought to question everything you read, you ought to discern, to contemplate.

Contemplation is personal, nobody will do it for you. And what you will learn from it is only yours, and will only apply to your life. So learn and get to your own conclusions, because they will lead your life from now on. Live your life, it's yours; nobody's else.

On the English Letters from Hell.



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jueves, 14 de marzo de 2013

Regresa la melancolía, esa dama grata, cuya estancia es (mi) el estado natural de las cosas.



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sábado, 9 de marzo de 2013


CONSTANTINO CAVAFIS
(1863-1933)

ITACA

Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
no temas a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni al colérico posidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Posidón encontrarás,
si no lo llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante tí.

Pide que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos antes nunca vistos.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nacar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes voluptuosos,
cuantos más abundantes perfumes voluptuosos puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en tu pensamiento.
Tu llegada allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguardar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.



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Beauty queen of only eighteen
She had some trouble with herself
He was always there to help her
She always belonged to someone else

Maroon 5

Hay un lugar perdido, donde habitan las princesas rotas. Sus sueños son inconclusos, sus deseos difusos, sus temores los más, sus tropiezos también. Juegan a prometer, sueñan con jugar y juegan a soñar (mientras juegan a amar). Mienten, mienten, no pueden evitar mentir, lo hacen por costumbre, lo hacen por anhelo. Esas princesas rotas son frágiles y enfermizas, sus cuerpos hermosos, su voz seductora; sus mentiras creíbles, sus verdades a medias. Son actrices del encanto, saben engañar, quizá por gusto, quizá por necesidad. A veces son propias, otras veces ajenas. Cuando son propias provocan confusión, cuando ajenas aun más.


Princesas rotas como rotos son sus sueños.


Esas princesas rotas bien podrían pasar por sucubos, pero no, su objeto no es el alma de sus amantes, su objeto es indefinido, cuando lo hay o se conoce cual es. No tienen victimas sino príncipes de añil. 

Las princesas rotas son princesas de sueños rotos, o princesas de corazones rotos, o princesas de promesas rotas, o princesas de palabra rota, o princesas de vocación rota. Rotas en uno o varios sentidos habitan en castillos rotos que siempre caen a pedazos y nunca caen a pedazos.


Rotas ellas, rotas sus vidas, pueden llevar ruptura a donde van. 



I know where you hide 
Alone in your car 
Know all of the things that make you who you are 
I know that goodbye means nothing at all 
Comes back and begs me to catch her every time she falls 

Caen, van en caída libre, siempre cayendo; no hay fondo y cuando lo hay vuelven a caer. Para ello son esos príncipes de añil, para desacelerar la caída, para hacerla parecer más soportable, para caer junto con ellas o más bien por ellas.

Dudan o fingen dudar, se equivocan o fingen equivocarse, sueltan la verdad de sus intenciones de repente y después pretenden haberlo dicho por locura, pretendiendo ocultar una verdad ya conocida. Piden perdón, reconocen su error aunque, como psicópatas, pueden no sentir culpa.


A las princesas rotas se les conoce por el reflejo de sus mentiras, ya que sus verdades son escasas, cuando las hay o se conoce cuales son. Habitan en la mentira como si de la verdad se tratara, son capaces de mentir cientos de veces y no desgastar ese dote natural en el proceso. Pueden mostrar pena y culpa y la sientan o no, lo hacen por reflejo natural. Pronto encuentran la medida de sus amantes, pronto les conocen.


Piden a susurros ser amadas, piden a susurros amar, piden a susurros ser despojadas de su antiguo amor; piden a susurros que en realidad son gritos. Temen el abandono, son keepers*, no sueltan a sus amores pasados y no pretenden soltar a los presentes. Temen la caída libre, la prefieren acompañadas.


No son demonios aunque lo parecen, cumplen con una cantidad increíble de los conceptos contenidos en la compresión del concepto demonio salvo particularidades que hacen que  clasificarles mediante el estudio de la demonología sea una tarea que no reporta utilidad alguna. No son malignas, no es la maldad misma quien dirige sus actos, son otros sentimientos que, bueno, sí son mezquinos los algunos: actúan por irá, actúan por rencor, actúan por venganza, actúan por indecisión, actúan por confusión, actúan buscando lo que no quieren encontrar, actúan encontrando lo que no quieren buscar, actúan sin razón, actúan sin sazón, actúan fingiendo culpa, fingen actuando culpa. Pueden llevar a mucho o a ninguno tras de ellas, rompiendo corazones como rotas están ellas.


Tienen intenciones, aunque muchas veces ni ellas las tienen claras. Pero consiguen, cuando se proponen llevar a alguien a un tour de caída libre, llevar a ese alguien y tirarle en caída libre. Lo consiguen porque pueden, porque quieren, tengan claro el motivo o no, tengan claras sus intenciones o no, tengan claras las consecuencias o no.

viernes, 8 de marzo de 2013

Y entonces se retira el sujeto de gorra y playera roja, que intenta pero no consigue adaptarse al lugar a que no pertenece.



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Las perspectivas ajenas permiten crear un margen estadístico, que si bien no es preciso, nos permite conocer ciertas cualidades del camino a recorrer.



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Olvidar
Olvido
Olvidas
Olvida
Olvidamos
Olvidan

¿Porqué tus letras casi siempre encierran esa raíz etimológica?



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Todo se narra, aunque sea creación propia de una mente; no forma parte de la historia ¿Pero qué es la historia sino la narración imprecisa de alguien que quizá no la vivío? y si la vivió lo hizo desde su perspectiva.

A veces atentar contra el ego es buscar nuevos senderos.

(respuesta a las historias de barra de el alter ego malvado)

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Incluso nosotros nos habremos de olvidar. De olvidar nuestro propio pasado. Amar no es para evitar el olvido, amar es para condimentar la vida, que de otra manera se vería sujeta a cuestiones predecibles las más, o impredecibles pero poco excitantes las otras.

Mientras que amar sin ser amado atenta contra el ego. No es posible entregar sin recibir la respuesta esperada. De lo contrario amar se vuelve un ensueño incapaz de brindar el placer esperado, un acto de sufrimiento sin sentido para la vida misma.

(respuesta a las historias de barra de el alter ego malvado)

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Jamás el amor se pensó para dolerse. Al menos eso nos ha hecho creer Disney. El ideal de amor es otro de lo que en verdad es. Claro está que el dolor es parte del todo.

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Y sí, lo sospeché. Había algo en mi que me hacía saber que no era quien prometía ser. Pero fui un crédulo, un necesitado, alguien que deseaba amar y ser amado a como diera lugar. Incluso la nombre demonio cuando le conocí, incluso la nombre sucubo cuando la platiqué a mi hermana, sospechaba quien era pero me cegó con sus mentiras.

(respuesta a las historias de barra del alter ego malvado)



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Durante años me había encargado de alejarme de Dios. De a poco había dejado que ese mito no gobernara más mis actos, aunque claro, no es como si fuese un fiel amante de Dios. Pero sus preceptos aun conseguían lograr el efecto de culpa judeocristiana que me mantenía a raya. Cuando la moral cristiana había dejado de regir, al menos formalmente, mis actos, fue que una especie de ética humanista, si se le puede denominar de tal manera, se convirtió en la rectora de mi vida.
Dios no me ama simplemente porque Dios no existe. Y entonces mi vida careció de todo sentido, ¿para que la vida si no existe la trascendencia? habría de morir y ya. Entonces ¿porqué esforzarse? ¿cuál habría de ser el justo valor de mis esfuerzos. Ninguno, todo sería olvidado al cabo de unos años cuando más, y aunque fuera recordado en la posteridad ¿qué beneficio habría de reportarle esto a un cúmulo de huesos que yacían  inertes?
¿Ley natural? ¿Ley divina? ¡Pamplinas!

Pero ahora stripped out of any beliefs mi alma clamaba una verdad, algo en que creer. Lo anhelaba con el corazón. ¿Dónde habría de encontrar esa verdad? No lo sé. Aunque es cierto que por mucho tiempo creí que el amor de una mujer podría sustituir el amor divino que no estaba más. Como sí el amor pudiera ser eterno, y ¿porqué no? Sabía que el amor no existía, pero quizá encontraría alguien para quien sí, alguien que estuviera dispuesta a amar y a vivir por esa palabra. Y creí encontrarla una vez, aunque la triste verdad es que en realidad no me amaba.
Pero no, ser amado por una mujer no brindaría esa paz que anhelaba: esa necesidad que tenía dentro del alma, esa sangre que pedía a mustios latidos mi corazón para alimentar este cuerpo moribundo que apenas y sabía suspirar. Ahora viviría por el gusto e incluso por el disgusto de hacerlo. Quiero permanecer aquí mientras la vida continúe haciéndome daño.* Eso precisamente, permanecería aquí mientras la vida me hiciera daño, permanecería ahí para aquella mujer mientras ella me hiciera daño, quería flagelarme, deseaba sentir.

*Supuestas palabras de T.E. Lawrence.
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Chicas, quiza quieran apoyarme respondiendo esta encuesta, se los agradecere.

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En apoyo a la libertad de expresion y con fundamento en el articulo 6to de la Constitucion Politica de los Estados Unidos Mexicanos, publico todo lo que las voces en mi cabeza tienen que decir, pero me deslindo afirmando que no necesariamente comparto sus puntos de vista.